De mí mismo

Por Michael Sixto

Esta es la parte más difícil, este es el momento más esperado y al que más temo.  El camino ya está hecho, recorrido, esparcido por cada sitio, entre cada piedra. La  carne arde en silencio y los ojos se me iluminan con el brillo del no saber, del no querer, que se ha vuelto una locura. La calle es amplia, sonora, agitada y triste pero todos están ahí, como hormigas, comiéndose los sesos, devorándose unos a otros las ganas de crear, los deseos de vivir.

Tengo frío. El frío se me mete por los poros y los oídos y no logro dar un paso más. Me atasco entre los autos y los adoquines de esta ciudad de engaños, de esta ciudad de sombras escudriñadas y amontonadas como cuervos. Estoy detenido en medio del saber y este árbol engañoso me distrae contándome la historia de su vida, la historia que trata de creerse a sí mismo. Pobre árbol de ciudad apagada y enfermiza que de luz está llena y de luna carece, como carece de mí.

Quién querría detenerse, salirse de su lado, de su pedazo de calle. Quién querría dibujar este mareo, esta locura que aparece, y se esfuma, y me mancha la mirada. No, ya no queda tiempo, yo solo estoy de paso y no digo nada porque llamar la atención es cosa que solo suele pasar en los cuentos.

Esta es la parte más difícil: Salir afuera para buscarme dentro, y saborear de a pocos el dulce-amargo del desencanto que remueve cada bloque, cada acera por la que ando, por la que muero y mis pies huelen a llanto, y en el árbol que me habla veo mi mundo repetido, esparcido, sin palabras.

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